REGÁLAME

Regálame esta noche, un sorbo de tu piel
regálame el rocío, que cae cada mañana
regálame la luna, y lo hermoso de tu ser
regálame los besos, que le faltan a mis ganas.

Regálame una flor, de tu hermoso rosal
regálame el camino, para poder llegar
a lo dulce de la miel, que hay en tu panal.

Regálame la luna, en su cuarto menguante
regálame los besos, que le faltan a los amantes
y así, poder vivir, todo éste amor delirante.

Regálame el silencio, que guardan tus secretos
y la luz de tu mirada, para éste amor deshecho,
que deambula por las noches, ausente de su lecho.

Regálame lo dulce, de tus lindos ojos azules
regálame lo cierto, de tu amor y sus virtudes
para vivir la locura de éste amor que nos une.

Regálame el espacio, que hay en el universo
regálame la pasión, que llevas en tus adentros
para darte mis ganas y el calor de aquellos besos.

Regálame esta noche, el roce de tu piel
regálame la vida, de un hermoso amanecer,
y nos despertaremos juntos, muy llenos de placer.

LOS FALSOS PROFETAS

Me gustaría cavar mi propia fosa,
antes que un falso profeta
intente tergiversar mis patrióticas ideas.
Que me digan que los grandes héroes
se inmolaron para entregarnos la libertad,
mientras los políticos, falsos en azahares
hacen de lo cotidiano su mezquindad.

Me gustaría cavar mi propia fosa
antes que vivir en medio de falsedades,
de gentes que te hacen ver las realidades
de una manera fiable y sin veleidades,
augurándote una vida plena;
mientras ellos dominan la escena
haciendo de nuestra patria su madriguera.

Me gustaría cavar mi propia fosa
antes que ver políticos prometiendo altares,
sabiendo que son falsos en sus modales.
Son grandes poseedores de verdades,
que ni ellos mismos se creen cumplir,
pues te prometen villas y castillas
con la mal sana intención de poderte confundir.

CRÓNICA DE EXISTENCIA

Con el correr de los años...
el tiempo va dejando huellas,
son los vestigios indelebles
que definen las tristes notas
de melodías disipadas en el interregno.

Nostalgias que se van acercando
a la soledad infinita de mis noches,
o a aquella triste ida que se aproxima
y marca distancias simplemente indefinidas,
en el ocaso cruel de nuestra existencia.

Con el correr de los años...
la edad va cruzando las lóbregas barreras,
la piel va mostrando sus hendiduras
y en nuestras sienes todo se forma plateado,
presagiando el infausto camino a lo senil.

Con el correr de los años...
toda mi vida se vuelve parca
y los pasos imprecisos van disimulando,
que el cuerpo camina hacia la postrimería
a entregarle al cruel destino.....su vida.

Con el correr de los años...
mi historia es una triste posdata,
cuyas líneas escritas de mi larga odisea
en el devenir histórico de mi existencia,
se define como crónica de mi historia existencial.